Fomos. Três amigas, duas a duas, dançaram a noite de sábado.
Da aventura, ainda guardo sono e a memória da gaiola. Contei a toda a gente e, por isso mesmo, reflecti-me sobre o vôo. Não é a noite que não é como dantes, sou eu que não sou antes. E ser depois é ser assim mesmo, é temer que haja febre, pesar as horas de sono, é ter a porta aberta e não entrar na gaiola. Ou sair dela.
Obrigada querida, por também não teres vergonha de perguntar onde é o bengaleiro, de ser instruída sobre os euros destacáveis, por dares instruções precisas ao taxista. De noite, sempre foste a minha Sininho.
