Antiself

A farmácia estava escondida por prédios altos e um labirinto de semáforos. Cheguei lá com indicações que incluiam uma agência funerária, o que não me parece a ordem natural da coisas. Não tinham Cêgripe. Não tinham. Está em falta. Como está em falta? Agora que até já chove falta-lhes o Cêgripe? Não, não quero outra coisa. Não quero porque tenho um estômago com muito mau feitio. Quero o Cêgripe! (não gritei, mas passei a ser antipática). Já estive melhor. Ela parece que está bem, disseram-me e eu acreditei, que quero acreditar. Tenho comichão, deve ser uma gripe alérgica. Ou isso, ou então rejeito-me a mim própria num (in)esperado ataque de autoimunidade conceptual.