Vinte e sete é um número que me fica bem. É o meu tamanho de calças, sempre que não estou grávida, puérpera ou escanzelada. Tenho umas calças 27 novas. São de ganga. Pretty normal, mas giras. Não estão rotas, nem amarelecidas, nem descobrem toda a minha roupa interior. Não que eu tenha algo contra isto ou não tenha mesmo já alguns exemplares, mas porque me dá jeito ter umas calças normais.
Estas calças não eram para estar dentro da minha mala neste momento (o saco da loja era enorme e, embora eu o fosse reciclar para guardar o papel, ia atravancar-me o dia e eu enfiei as calças dentro da mala; as minhas malas são sempre dessas onde cabem calças). Eu tinha comprado umas outras calças. Mas ontem recebi um telefonema do Bruno: "Oi Âna, tudo bem? Fala o Bruno" (o Bruno é brasileiro e fala devagar, com um tom levemente abusado para o nosso grau de confiança; ele tinha-me só vendido as calças). "Olha Âna, eu tenho más notícias..."(pausa) e começa a explicar-me como todas as roupas que tinham vindo da costureira tinham sido roubadas da carrinha. Bolas. As calças eram giras, mas não fiquei muito chateada, afinal não eram as calças da minha vida, nem me lembro se eram 27. Aliás, o Bruno falava e eu só conseguia pensar naquele anúncio antigo da Chiclet: A Cris paquerava o Paulo, mas o Paulo só curtia o seu carrão...
Eu casei-me dia 27 de Dezembro e na véspera, não tendo nada para fazer naqueles momentos totós de pré-evento, decidi que era melhor ter umas calças de ganga novas. Eram 26 e eu era uma noiva magrinha. A Mariana esteve mesmo para nascer a 26, mas chegou às 00:56h de 27. Faz depois de amanhã ano e meio.
