Há uns dias recebi um repto marital: Olha que tu vê lá; se me chegas a casa a querer pendurar pratos na parede! Esgacei-me, ofendida. Que disparate, afinal só disse que gostava daqueles copos de vidro trabalhados, como a Casa dos Bicos. Por favor.
Mas inquieta-me isto da idade e da degenerescência dos gostos.
Desde ontem que me apetecem pêlos. Golas de pêlos, casacos de pêlos. No outro dia atrasei o passo para, por segundos, considerar uma pequena manta de leopardo. Pareceu-me tão macia, adulta e reconfortante.
Hoje de manhã, num momento quase efemérico, fomos os três às compras. Trouxemos o filme dos carros, um blazer quase-amachucado para o pai, a blusa que eu namorava há semanas: levemente apertada, levemente despropositada nas suas ramagens tijolo sobre fundo azul escuro, e maravilhosa.
Numa atitude infortunadamente descabida, consultei-o sobre uns pêlos regurgitados das caves onde guardam os saldos que nunca vimos na estação. Fez a cara do costume, avaliando-me a veracidade da opção e ela resolve: ò mamã pareces um memé.
