A reunião acabou, os estranjas foram apanhar aviões, cervejas e fados e eu voltei à vidinha, com agendas sobrepostas e sem sopa feita.
O microfone ficou afónico logo no início da minha apresentação, pelo que falei, literalmente, presa por fio ao sistema de som da mesa. Não fez mal. Tinha levado a minha saia de ganga gira, os ténis e o sotaque que os anos de British Council poliram até à irritação. Como toda a gente, quando estou mais tensa ou nervosa salta-me o sotaque e depois ando a explicar que sim, sou portuguesa, mas nós cá temos legendas e toda a gente fala bem estrangeiro (já devo ter a boca torta de tanto imitar os franceses).
Tenho um amiguinho novo com quem combinei umas cervejas para a semana, assim ele consiga sobreviver às férias pelas estradas portuguesas. Na última parte sentámo-nos cá atrás e partilhámos malavadezes sobre os presentes. Revirei tanto os olhos que devo estar ligeiramente estrábica. Não há nada como a maledicência para descobrir uma alma gémea.
Entretanto, será cada vez mais difícil ir passar uma temporada a Paris desde que ontem o meu garfo ganhou vida própria e encheu de nódoas a senhora da OCDE. Ainda bem que não estava cá ninguém da UNESCO.
Continua a não haver paciência para quem não consiga relaxar um bocadinho insistindo na postura de inteligente-trabalhador-compulsivo, sem tempo para jantaradas nem manifestações de polícias no caminho para o restaurante. Que no CCB, para que conste, não se (re)Commenda. A sobremesa era tão pós-moderna que não chegava a ser uma sobremesa e ficou sobre a mesa. [Só para gourmets: parece que há um sítio extarordinário em Campo de Ourique chamado Maria da Fonte, com produtos italianos e cursos e assim]
Hoje ao almoço consegui não prejudicar o meu futuro profissional porque quase não comi quando finalmente ouvi as mensagens no telemóvel, incluindo o tom desesperado do meu futuro chefe a requisitar-me para uma task force de emergência, que afinal é só para segunda-feira, que a função pública tem o devido respeito pelos fins-de-semana.
