Somos uma geração precoce.
Galgámos umas quantas escadas e agora trambolhamos de cima.
Ontem almocei lá em baixo. Uma salada generosa, descrita em três linhas de menu. Mudaram outra vez a decoração. Roxo. Um avental preto, demasiado solícito, esvoaçava por cima das nossas azeitonas. E pronto, logo no paté a conversa aterrou no sítio do costume.
Tal como o menú, temos um currículo com muitas linhas. E perante as opções, temos pressa. Precocemente aborrecidos, alimentamo-nos de novidade, sempre à espera de outra coisa qualquer. Não é necessariamente melhor, é outra. Parece que há quem se drogue, quem compre uma vespa, faça um piercing. Outros apaixonam-se pela vizinha [e eu disse-lhe: sim já sei, os pés da tua vizinha... vá, liga-me quando quiseres falar disso e não faças disparates].
E a vida é isto. Os melhores anos da nossa vida numa nostalgia precoce.
